domingo

Distante en el mar


No deseo problemas con el mar. Siempre trato de darle un poco de mí: tierra, rocas y algunos de mis amigos en tributo, no tengo más.

Sin embargo solo avanza y avanza hacia mí. Me devora poco a poco, lentamente con sensuales carisias que se llevan mi piel creando cuevas que llegan a lo más profundo de mi cuerpo.

Cuando está furioso, crea vientos que lo hacen subirse hasta arriba, alto muy alto de mí, y cae hasta llevárselos de mis brazos, arrastrándolos hacia su interior y ahí por fin, matar a mis amigos. Rasguña mi ropa y la devora. Grita en mis oídos volviéndome sordo.  Después una calma absoluta y carisias más bien tímidas.

Amo al mar, de eso no me cabe ninguna duda. Aunque solo conozco una pequeña porción de su existencia, pero me conoce en mi esplendor y en mi interior. Me conoce por debajo y por arriba, a los lados.

Cuando hago erupción se aleja para no sentirme, para no verme defender mi cuerpo. Claro, mis amigos se previenen y suben al cielo o bajan profundo muy profundo. Y me quedo solo, con el mar junto a mí huyendo porque defiendo lo poco que me queda.

Vuelve a hacerse la lluvia y mis ascuas se endurecen como costras en mis brazos. El mundo vuelve a interesarse, su marea llega roja, las aves cantan, las almejas re habitan las cavernas, los pescadores… ¿Por qué su marea es roja? No lo sé. No tengo derecho a saberlo, ni ojos que vean más allá de mis brazos para verlo, no tengo más piel que la que me acaricia ni tamaño que aquel mar no se lleve a tu interior para mandarlo lejos de donde estoy yo.

Algún día el mar me hará desaparecer. Con toda mi lava, mis amigos se irán a otros lados, mis ropa servirá de comida para peces, mis brazos cargaran otros volcanes y yo volveré a estar solo en el olvido de su interior. Perdido porque seré irreconocible para quien tenga las agallas de buscar rastros de algo como yo.

Ya esta pasando, estoy desapareciendo lentamente en sus suspiros, en su ir y venir, en su furia y su amargura, en el constante pedir le escuche, que le sienta, que navegue por sus aguas. Quisiera que por una ves, también navegara por mi interior.

En fin, cuando termine deberé sentirme satisfecho por estar en el mar y no poseer ni ser nada más.

viernes

Sobre Viernes en la Madrugada


A veces como que el cuerpo no aguanta las ganas de llorar. Me disculpo si pongo mala cara, no son ustedes, son esos traicioneros ojos que me roban las lágrimas para exhibirlas en la pared, una foto o un insulto.

Disculpa si me interesan las cosas materiales, es que me recuerdan la fatiga y la falta de alimento, la delgadez y el error que cometí y lleve para poder tenerlo. Perdóname si te molesto, si te insulto y dejo el respeto a un lado, es que el respeto se gana y, o tú lo perdiste o no me interesa tu respeto.

¿Estoy un poco melancólico? ¿cuál es el problema? no es ni la unica ni la última ves que así sea. Que importa si muere un hombre o sí del 64 viajo al 60, sí no comprendo la retropropagación o si no veo el alma, si toco una mano igual a la mía, fría fría. Caray que es solo el comienzo de algunos otros desvelos, un par de heridas y otras que cicatrizan.

Ya tampoco busco ni el apoyo que algunos me han brindado ni la comprensión que me he negado. Busco mas bien que se hagan un lado si no es para ayudar, que respeten sus acciones y acepten el empujón que les daré.
Habrán de disculpar que no soy Bukowsky y que detesto a los carteros como buen tona perro que soy. Solo soy yo.

Sé que en el mundo no hay sorpresas sino malos tratos y un par de engaños. Que hay mal interpretaciones que se lee y otras que la mejilla siente. Qué todos somos iguales en solo pocos contextos. Que las bellas artes son para pocos y que por buena y magnifica fortuna no soy de esos afortunados. Que soy mas imbécil que menos imbécil.

Soy alguien que escucha rock, así a los Pixies que a Bowie, los Beatles y Molotov, Los Fresones Rebeldes que Iron Maiden, los Strokes que Joy Division, Queen que Pink Floyd y sobre todo a Nirvana y los Who.

Por aquí abundan mis ideales, si no les agradan, tengo otros.

martes

Esa vieja puta


No habrá una mañana que sin tú pared choque.
No habrá un día hermoso en que esuches.
¿Porque? no quiero saber
No quiero oír.
No hay lluvia, solo nubes sin fin.
No hay teoria, solo muerte sin fin.
Ni guiños, ni soledad. Solo perros lejos, con dueño o con hambre.
Guitarras cantando e iones agonizando.
Sin mas, lentes que sonrien, niños que juegan.
Y yo: choqué contra tu pared.
Pared sin grafitti, pared sin soledad, pared, pared, pared.
Ah la puta soledad: no existes, pero La Puta soledad.
Juegos que duelen, miedo al sueño y sueño de miedo.
Ausencia de sueños, sueños ausentes.
Sueños que te atan, sogas que matan.
Emes que aman, emes con buenos días
buenas noches y muerte.
La montaña, y luego nada: depresión.
Moviéndonos asincronamente.
Golpeándonos, masturbandonos.
nubes de llanto, de gritos.
teoría y teoria.
¿Y la acción?
La Puta soledad, la Puta soledad.

lunes

La Marea

Soy un océano
oscuro, nocturno.

Yo debí, yo debí.
Ser mas fuerte,
ser mas poeta,
ser mas fuerte,
ser mas grande,
ser mas valiente,
solo ser fuerte.

Océano grande frente ami.
Te vas sin voltear,
Si dar cabida a un mar,
ni un árbol cosechar.
Te vas,
y yo debí
ser mas fuerte,
ser mas grande,
ser mas claro,
ser mas fuerte.

Pinos que susurran sal.
Ócote que se quema.
Hiede el ahuehuete.
El océano se va.
La espuma se queda.
Solo debí,
ser mas fuerte,
ser mas grande,
ser mas como tú.

martes

Venator Parthi Leporidae

​Hace muy poco tiempo leí acerca del descubrimiento realizado en cierta región del sureste de la cuenca de Mawie: la especie de conejo mas asombrosa jamás imaginada. Su nombre científico es Venator Parthi Leporidae, esto debido a su peculiar manera de obtener alimentos que asemeja al pueblo Parto.

​Primero una aclaración: desde que abandone los primeros dientes, la historia bélica me ha interesado un poco mas que, por ejemplo, aprender a escribir correctamente. Esto en su momento me llevo a leer acerca de este pueblo de valientes jinetes iraníes cuya sabia e interesante técnica de ataque ha sido emulada por una simple raza de conejo silvestre.

​Les explico. Los partos eran reconocidos por ser grandes jinetes que se acercaban a una distancia poco prudente de su enemigo, intercambiaban un par de golpes antes de  salir huyendo sobre sus caballos por las dunas. Esto a simple vista suena a una estrategia de lo más cobarde, y lo mismo pensaban sus enemigos hasta que eran sorprendidos por una lluvia de flechas que convertía sus ojos en comida de cuervo.

​Así funcionaban. Aprovechaban las habilidades superiores de sus jinetes (que después serian usadas por otros grandes jinetes como los Mongoles y los Hunos) para atacar con flechas en el momento mas débil de su enemigo, momento que se puede considerar casi de victoria.

​Y sin salirnos mucho del tema del Venator Parthi Leporidae, quería informarles que estos inofensivos conejos, con el paso del tiempo en su aislada manera de vivir, un instinto predador y carnívoro, pues han aprendido a aprovechar su parecido con otras especies de conejo para engañar a los depredadores de sus primos.

​Su estrategia es la siguiente: en grupos grandes, fingen comer pasto en praderas llanas hasta que alguno de ellos alerta a un “intruso” que usualmente son leopardos de las montañas, coyotes o en el peor de los casos, réptiles de la peor calaña como boas coníferas. Ahí comienza el supremo teatro y poco a poco comienzan a aislar concienzudamente a uno de ellos para que sea hecho una víctima fácil para sus predadores.

​Después de un rato de jugar con una presa que es victima de las ansias de comer y del cansancio por un ejercicio dentro de un campo difícil como lo son las praderas de granito tan características de Mawie, el Venator Parthi Leporidae decide cambiar de dirección y llevar a su supuesto cazador a un terreno conocido como arena movediza de baja fluidez, que es propicio para su especie y sus intenciones. El clima de esta región de nuestro país hace que se vuelva inevitable encontrarse con este pequeño grupo de arenas movedizas, caracterizadas por poseer un factor de viscosidad más estable que el común y ser poco profundas, por lo que tener dos cuerpos corriendo sobre ella no garantiza su letal destino. Sin embargo, esta inteligente especie de conejo, por medio de un sofisticado sistema de comunicación que seguramente será centro de investigación en los años posteriores, decide hacer avanzar a toda su manada, instantes después de ver correr a su exhausto compañero, hacia su atacante, provocando que el pobre cazador entre en pánico mientras la tierra se moleste y comience a devorar los pesados pies del depredador. En este punto, es demasiado tarde para el cazador: ha sido vencido por su presa.

​El siguiente paso de esta especie es solo observar como la vitalidad del solitario cazador es devorada por las arenas y cae agonizante de una pelea que había perdido desde que decidió tomar un refrigerio. Por último y de manera casi obvia para un asesino, los conejos aprovechan sus patas apalmadas para acercarse con cuidado, trepar sobre el cuerpo de un animal casi muerto y arrancar piel y carne. Posteriormente la sangre del animal muerto comienza a licuar su tumba volviéndose más estable en sus sedimentos superiores. Es una operación difícil, sin embargo los caracteres evolutivos hacen un asombroso trabajo.

​Como hormigas, comienzan a llevar los restos de su presa a su madriguera, para poder tener un buen festín.

​Como lo dije al principio de este anecdotario de la naturaleza, mi pasión por la historia me ha hecho encontrarme con este tipo de curiosidad y creo que, si un simple conejo puede aprender de una civilización a cómo defenderse sin atacar, no debería ser problema para el resto de nosotros simple mortales, hacer exactamente lo mismo.


viernes

Movimiento Sincrono

Poseo una bata vieja, cabello largo mojado y maltratado. Un sucio pants que presume ostentosamente su vejez. Y un retrato en forma de espejo que me hace verlo.
Por curiosidad intenté hablar con él, jugar, ser amigos. Poco o nada se puede hacer cuando se piensa en una promesa rota.
Ambos caminamos casi de la mano. Es divertido pues somos semejantes en varios aspectos y sin lugar a dudas, vamos al mismo lugar. Es genial tener un amigo así.
Lo feo es vernos pelear. Por que hay cosas en que no concordamos, en que peleamks hasta la última gota de sangre y tomamos venganza contra afrentas pasadas, tomando delanteras y traseras, dominando el barco. Y es uno el que va al sur y otro el que va al norte.
Y son estas diferencias las que hacen darme cuenta de varios errores y posturas absurdas que hay en mi ser.
Sin embargo, el problema es cuando vamos al mismo lugar. Cuando no hay discusión y estamos de acuerdo. Por que no poseemos a nadie mas que a nosotros mismos para decirnos que debemos cambiar se opinión y que debemos ser.mas tranquilos, para obligarnos a respirar. Para detener una ignorante  locura. Pero allá vamos. Solos los dos. Norte y sur a cometer idioteces y a ganarnos una buena pelea para perder eso por lo que fuimos.
Y poseo una bata vieja, un peine amarillo y un deseo incontenible de romper su cara y con ello una promesa.


jueves

Noche de martes 27/07/X

Hoy desee con muchas fuerzas (todas las fuerzas) que mi sueño no se hiciera realidad, no es un sueño cualquiera, es uno de esos sueños que tiene uno mientras se encuentra despierto. Lo peculiar de estos sueños es que son los que mas rápido se hacen realidad, a veces un día, a veces menos. Y es por eso que me aterra saber que ya se esta cumpliendo.
Ahora platico con mi sueño y admito que es mas preciso de lo que creí, pero esto no acabara hoy, no no no, eso lo sé.
Todo empieza con dos hojas de papel que indican las horas libres que tendrá determinada persona en su vida. Ambas coinciden.
Luego viene la separación, esa parte la he soñado muy a menudo en las mismas condiciones, palabra por palabra y siempre resultan idénticas. CANCELAR, otro ser diría "que poca madre" alguno otro diría "no tiene la culpa" la parte mas interna me dice "así a sido siempre..." otra mas me replica "tu haces lo mismo siempre, carajo no te quejes de algo así". Pero todas coinciden en algo: eso duele y bastante.
La ausencia acompañada de la inercia provocada por el sentimiento de falta de correspondencia, del deseo de solicitar algo que te has prohibido solicitar. Eso es, la breve descripción de mi pena. Me siento inferior, si, eso es lo que siento y eso es lo que a provocado estos sueños últimamente y no dejare de sentirme así hasta que tenga uno que no se cumpla.De hecho a sido esta ordenanza, llámese divina, a saber que pasara y saber por que sé que pasara, la que me ocasiona seguir creyendo que así es.
Una y otra ves se irá repitiendo, mañana por ejemplo esperaré cuando menos 20 minutos debajo de un reloj que no dice la hora para luego, esperar dos horas debajo de un árbol que no come ni devora. Todo gracias a que mañana también mis planes (siempre es mas común que sean mis planes) se vinieron abajo por circunstancias divinas, en parte lo agradezco por no tener que preocuparme por lo que pueda pasar después, pero lo aborresco por negarme el único pensamiento que he tenido en mente estos últimos días, y no me refiero a lo que seguramente ella cree que es, me refiero a poder quererla, a darle mi cariño, a cultivar con ella mas cariño para regalárnoslo.
Hoy le regale una canción que sentía en mis entrañas estallar, una canción triste que me reflejaba el día de hoy con la cual quería decirle que la extrañaba, con la cual quería que supiera como me sentía por no poder verla mañana y por tener que esperar... pero sigo siendo el mismo mudo de siempre.
Hoy solo quería escuchar su voz antes de dormir para mañana despertar fuerte para ir con ella... pero no tengo nada, solo el sueño de que seguiré esperando.

viernes

Génesis

Un pájaro volando sin parar. Edificios y postes mojados por una lluvia que ha pasado y cuyas oscuras nubes se han convertido en un techo cuya pared es un atardecer dorado. Humedad y una pluma que cae del cielo.

Un pájaro perdido que soñaba ser rey o un dios. Trina sin descanzo anunciando el fin de la lluvia que perseguía. Dragones plásticos pasean burlandosé del punto rojo obscuro que perdía una a una sus plumas. Atardece mientras busca refugió un ser perdido.

​Fue una blanca gaviota. Cae la noche, caen los aleteos. No mueras, no descanses, no puedes dejar de sentir el cansancio de ser mortal, de no ser como ellos. Cae, cae más aprisa. Ahora ven con nosotras, solo con nosotras. Hagamos cristales con el alma universal.

​Medio ojo despierto. No es que necesite otra cosa, pero a media conciencia, todo es claro y fácil. Sin alas rotas, sin estómagos vacios. Solo el vaivén de una tormenta del pacífico. Huele la tierra mojada, tan común para los dioses, tan extraña para una mancha sangre del cielo. Una gaviota cruza montañas y entra en la niebla.

​El carmesí despierta en vuelo y deja atrás a mamíferos voladores. Amanece.

El cielo se cae. No es fácil soportar los golpes de las lágrimas terraqueas que caen en forma de una pesada cascada. Figuras grises volando hacia fuego verde, picos naranja le dicen que aprecie su vida y baje. Solo escucha una palabra. Lárgate, le habían dicho y lárgate se dirá siempre.

​Pasan los días y parecen minutos. Pasan los golpes y parecen carisias. Una flor roja devora al colibrí y es fecundada. Pasa su vida y solo ve muerte.

El sol resplandece. El fin del infinito esta cerca. Infinito pequeño, le dice, infinito tonto, repite, lárgate, grita. A pesar de la altura, está tan cerca del suelo que puede ver a Icaro ahogado en la miel del dolor. Un golpe hueco y el sol tiembla.

Plumas rojas y blancas caen. No hay aves azules en este mundo. No hay aves tan grandes en el mundo. No hay otro cielo azul en el mundo.

domingo

Una Tarde

El mundo me confundé con la sutilesa de su existencia y evolución. Entendí que la guerra es necesaria y pocas cosas son tan catastroficas como la paz o la comodidad. Las masas son traducciones de humanos y ser un hijo de puta a veces es ser un sembrador. Ver que el canser no es la muerte sino su evasión. Que el temor es un motor.Pero daría mi vida por solo 5 años de paz en la tierra.

Es dificil pensar que aquellos asaltantes de fuera de mi casa son necesarios para algo. Que sin desarlo, firme un contrato con el mundo. Saber que mi musica era un engaño. Que sus ojos mentían y su boca blasfemaba. Saberse inguenuo y débil. Ya lo dije, soy pequeño. Pero este mundo tambien lo es.

Me he quedado sin palabras o propuestas, no sé que hacer, solo sé a donde ir. No sé en quien deba confiar, solo sé que no estas aqui. Deseo reir, deso cantar o tratar de actuar, pero un par de ojos ya vieron mi mentira y me confesé.

Digamos que el mundo es lo suficientemente anticuado como para ser de una pequeña gama de escala de grises apenas perceptibles como para darse cuenta que el mundo no tiene esperanza o intenciones de cambiar, pero uno de nosotros sigue creyendo en esa tonta fé, sigue teniendo fé en palabras de tinta y papel.

Volvamonos hombres grises sin religión, sistematicos amargados de negro o anarquistas sin solución. Ese es el buen camino que muchos ya tomarón y funciono. Casemonos un día despues de volver a nacer para morir mas aprisa. Evitemos la muerte del quinto sol.

"Habrá que buscar una buena mananda" le dijo el lobo al humano.
"No, habrá que hacerla" respondio el humano.

sábado

Mínimo, pequeño, imperceptible, insignificante, reducido, minúsculo, etc

 El mundo esta lleno de cosas pequeñas como las hojas o las ramas de los arboles. El mundo es tan pequeño que solo personas pequeñas lo habitan. Por lo menos mi mundo es así, pequeño, pequeñito, mas pequeño. Sin grandes razones por las cuales hacer grandes cosas.

El mundo ¿ya lo dije? el mundo es pequeño, tan pequeño como para que entre en mi pequeño corazón donde solo cabe un corto poema de un insignificante poeta poseedor de un intrascendente nombre.
Tan minúsculo es el mundo, que cabe en una hoja de papel o en un poema.

Tan leve es mi edad que ni la octava parte del reducido mundo he conocí, y mucho menos de la mitad de este conoceré alguna ves.

Así también es mi existencia que mínima es su apellido y reducida su extensión.

Lapsos pequeños son los que prometo describir: un guardián cuidando a su querido corazón, una niña muerta por un temblor y una credencial desecha por un perverso salvador.

No hay nada mas insignificante para la memoria y es por eso que soy pequeño, pertenezco a esa clase de personas que se alimentan y convertidos en memoria están. No hay nada mas.

Me siento como la memoria RAM de las computadoras (que últimamente son también mas pequeñas) porque en cuanto duermo o me dejan de alimentar, olvido todo lo pasado y como solo soy memoria y la dejo toda en el olvido, me olvido de mi y me vuelvo nulo.

Mi trabajo también es pequeño, nunca será percibido por nadie, nunca me verán en el metro o seré contemplado en la televisión. Inclusive si muero, una reducida cantidad de personas se enterarán y quizá hasta lloren pequeñas lágrimas oxigenadas por la hiperventilación, que no es otra cosa hace lo que hacemos siempre pero en lapsos mas pequeños, lo que me hará feliz donde sea que este, porque no hay mejor forma de velar a un hombre muerto que siendo vivo fue pequeño.

En fin, en poco tiempo lo sobrellevarán y volverán a ser las grandes personas que aun hoy, son para mi.

Mas cosas pequeñas: un elefante dentro de una boa, un sombrero, un cataclismo en el mar que hace chocar rocas, una boina, un muñeco de rosca de reyes, un perejil, el sueño de volar a la Luna y también el sueño de visitarla.

Pero... ¿no es acaso que todo esta hecho de cosas pequeñas? indivisibles como los átomos, a quienes nadie ve ni percibe, pero que todos temen. Miren, solo son ciento diez y seis átomos diferentes en el mundo, demasiados pocos como para creer que puedan hacer cosas tan grandes como un edificio o una película.

¡Hasta los átomos están hechos de cosas mas pequeñas! y estos a su ves de cosas aún mas minúsculas.

¿Y los puntos? ¿Las letras? también son pequeñísimas, aun más que mi corazón, y sirven para tantas cosas. Para decir tanto que ni con mi gran boca no podría decir en lo que me falte de vida.

Aunque hay algo que es lo mas pequeño del mundo: los momentos, tan fugaces, tan hermosamente rápidos, tan pequeños que nadie esta ahí para recordarlos y tan preciados que todos hacen un esfuerzo para preservarlos del maligno tiempo: ahi tienes tu boda, tu primer beso, el primer diez en un examen.

Hasta los malos recuerdos: cuando tu primo falleció, cuando no te recogieron en la escuela o al darte cuenta de tu insignificancia.

Todos estos momentos, todos estos elefantes en la boa, los sombreros, los poemas, amigos, amantes, planetas, universos, recuerdos, comidas, todo, todo en absoluto se integra como si fueran rectagunlos que forman abstracta gráfica de nuestra vida.

Todo, tan pequeño, se vuelve tan grande.

lunes

Hoy Murio Un Ser Querido e Inanimado...

La muerte de alguien o de algo siempre es horrible, mas si uno padece del síndrome del mecánico.

Y si eres de los que no aguantan leer cosas de máquinas o de modernidaahd (con "ah" al final) mejor deja de leer este post (y el blog en general no? LOL). También si eres de las personas que cada 6 meses cambian de celular o televisión o cosas afines, apártate de este post. Solo quiero aclarar que si después de leer lo siguiente me consideran materialista, no los culpo, cualquiera también lo haría...

Ya fuera de bromas y para ponernos melancólicos, hoy paso algo que definitivamente marcar el fin de una super etapa en mi vida: hoy murió mi primer PC. Definitivamente.

Y bueno, muchos dirán "no mames pinche cabrón wey, es solo una pinche maquina" pues si, lo es, lo sé, pero es una pinche cabrona maquina a la que le dedique cientos de horas de reparación, mantenimiento y enchulamiento (esto incluye bastante dinero y aún mas tiempo ahorrando y trabajando para juntar el dinero) y que acambio, me dio horas y horas de diversión en videojuegos, películas, libros, messenger, etc.

Ptsss, y pensar que fue en esa máquina en la que pase Diablo I y II, War Craft III y su expanción, Star Craft I, Age Of Empires, Empire Earth, Soul Calibur, Halo, Need For Speed Underground, como olvidar el hermoso simulador de vuelo y un largo, muy largo etcetera de días de entretenimiento virtual que a la ves servían de escape del mundo o de mero mata tiempo. Es mas, ni mencionare las películas por que este post me lo rechazaría el blogger de largo.

Ni hablar de los libros.

También quedan las enseñanzas: los primeros pasos en el mundo de la programación y el diseño, la primera ves que me conecte a Internet fue ahí, la primer computadora a la que le toque sus partes intimas fue esta...

Maldición, en verdad me da nostalgia recordar los momentos. Y es que soy el tipo de persona que le agarra mucho cariño a sus pertenencias, pues por que le han costado algo mas que solo dinero. Como le decía a una amiga hace tiempo, el dinero es como la traducción de tiempo y trabajo invertidos, y pues si algo aprecio en mi vida es mi propio tiempo y trabajo.

Carajo... ahi escribí mi primer cuento, poesía, mi primer animación y cortito. Es mas, si no fuera por esa maquina, muy seguramente no estaría donde estoy y hubiera estudiado una carrera mas de hobby (y perdonen si ofendo a alguien, pero digo que son de hobby por que son cosas que en lo particular yo aprendo por hobby, no por que las subestime) como letras o filosofía... o química y biología :S.

Es mas, si alguien en este mundo me ayudo con la dislexía, con la primer razurada, con los regalos y todo eso, fue esa maquina (obviamente me refiero a su uso como instrumento).

Cuando me corrían de mi casa o me sentía devastado por alguna noticia, ESA maquina ponía música para llorar y al final me hacía sonreír con algo alegre (todo proporcionado por el Random del reproductor de windows media).

El Nahual Errante nació en esa maquina, TODOS los diseños que ha tenido el blog los hice ahí con exepción del actual que lo hize en una laptop en medio de un Domingo de flojera.

He perdido una gran y vieja compañera de aventuras. Demonios... y eso solo una máquina: no debería sentirme como me siento... pero si, me siento triste por su ida al mundo donde solo hay unos negados.

Hacía sus ultimas fechas su mother board ya no reconocía las unidades de disco externo. Los ventiladores estaban sucios. Sus memorias eran viejas. Olía al polvo del olvido que nunca tenemos presente hasta que se va. Su teclado original termino sin reconocer ciertas teclas, su mouse de "ruedita" solo se movía verticalmente y su monitor murio en una sobrecarga de picos que asesino a diversos aparatos en la colonia, estos últimos también venían con el empaque original. Sin embargo en este su ultimo año de vida le compramos todo nuevo.

Y bueno, esta demás decir que se perdieron muchos documentos inéditos de muchas personas, que así como llegaron se fueron en el instante en que mi hermano desconectaba imprudentemente la máquina encendida.

¡VERGA! Tarde o temprano debía pasar y yo lo sabía, lo sabía, pero aún así... soy un testarudo que no olvida tan fácil a su amiga.

Y así como llego
una tarde diciembre
solitaria infancia
solitaria
solitaria persona
triste tarde noviembre

se fue

Y así como llego
tantas sombras fotos
paralelas sonrisas
para lelos niños
paralelas instancias
tantas fotos diáfanas

se fue

Y así como llego
furias rojas
dedos muertos
ojos sangre
mente oculta
lectura incierta
roto sueño
sonetista sonanmbulo
furia azul
dedos rápidos
ojos llenos
mente enseña

se fue...
así, no más.

solo se fue...

El Manicomio 5

Con los ojos hinchados. Los días perdidos del Dr. Lofi


La noche no tardo en caer...
Los días en aquel entonces eran cortos. Vivir no parecía valer la pena... el doctor que había perdido a sus pacientes decidio abrir el cuaderno que Ikaro había dejado ante de marcharse por ultima ves.


...Muerte sadista, ardiente de morir. ¿A donde irás ahora que la feria de fenómenos a terminado?
Ahora que la noche es casi eterna y dejas todo tu descanso. Ahora que el hombre transparente a muerto diciendo la verdades que había dicho desde niño. Te pondrás a volar por el mundo desperdiciando tu talento para asustar niños en sus cunas. Rodearas el Sena, el Nilo, El Bravo, El Amazonas buscando la cura a tu trabajo. Muerte, mi querida muerte...

Espero por la noche que dura un café mientras escucho el maullar de un gato pardo en la terraza. Escribir. Golpear con las suaves yemas de unos dedos desacostumbrados al trabajo. Golpear la conciencia.

Anda tú, el que esta leyendo estos ni acaso susurros. Coje el arma, la primera que encuentres, matame de inmediato para poder estar en paz. Para poder llorar en la noche en que la muerte no me quiso visitar. Anda, ve a tocar un piano roto y desafinado que murmulla el prematuro atardecer de un cielo que derrama lágrimas porque la pobreza asecha a los que no duermen.

Hace mucho deje lo onírico. Hace mucho que mi cuerpo... el poco cuerpo que aún conservo se mantiene en píe. Veo el mundo caminar las rutas definidas por la explosión del destino. Observo como somos un contrato que deberíamos abandonar por vivir en un centro comercial.

Su lengua. Su lenguaje. Sus movimientos de motor que nos remiten a una noche de niño cuando veíamos a nuestro padre huir de una familia horrenda. Abandonemonos al sueño de una bonita película. Ahí, en el celuloide o en la celulosa de los libros. Vivamos juntos todos en ese lugar para dormir un poco, solo un poco mas de lo que ya no dormimos...

Muerte, amiga mía, seductora risueña de blanca sonrisa con esmalte color amor. ¿Sabes bailar? Entonces concédeme esta pequeña pieza de bolero ingles. Deja que coloque mi cabeza en tu hombro para descansar en tus piernas. Mejor tuyo que de la vida...

Llegamos al final del día que dura una hora y media. Los duendes bailan a nuestro al rededor y quienes solo observan nos piensan con estocadas matadoras por todo el cuerpo, llenos de la aguja matadora que derribo al caballo del pobre cuento Rulfiano.

Por mucho tiempo viví en los cuentos de Juan Rulfo. Me perdí en algún indice bibliotecario y ahora vivo entre los muros nómadas de los que huyen como papá.

Son 20 días con 19 noches las que pase a su lado lamentándome estar en el lecho de la muerte mas maldita. Pero su rostro color locura... lo lamento querida mía, no puedo seguir fingiendo mis libros, ni mis historias. Mejor consigue una orquesta que te haga feliz. Yo no puedo hacerlo...

Corrí y corrí. Asesine con el cuchillo oxidado más filoso que encontré a mi corazón... aún estoy sangrando del dolor que planeo eliminar. Hoy, día séptimo de mi viaje, creo encontrarme un poco mas cuerdo, creo poder hablar un poco más. Articular palabras siempre ha sido lo mas difícil de existir, pero solo deseo que se escuchen 6 de las tantas que cualquiera podría decir: Hoy tengo el valor para morir.

El doctor no quiso seguir leyendo. Recordó su nombre, su vida, la huida cobarde de su propia existencia, antes de despertar, antes de volver a casa con su ahora intento de familia feliz, antes de terminar en la cuerda floja en que su otro yo se había dejado caer, decidió llorar por un momento, por el momento ido, por el momento en que perdió a su familia, a sus amigos... por el momento en que decidió que esto acabara.
Salio de su despacho, camino por los pasillos que otrora época de hermosa ignorancia llena de la inocente e infantil felicidad había amado con todo su corazón. Llego al cuarto maestro. Abrió las celdas y apago las luces esperando que alguien llegara y todos se fueran. Nada de eso paso. El doctor dejo su bata de la misma ritual forma en que siempre lo había hecho. Se desnudo y fue a su oficina para dejar en la recepción su teclado. Toco una nota. Luego un acorde. La melodía nunca llego. Un cuchillo largo y oxidado le corto la vena yugular. El acorde continuo, continuo hasta verlo morir.

domingo

El niño

Había una vez una reina de un mundo tan lejano como un alma perdida en la noche.
Ella se jactaba de ser una gran reina, comprensiva y amable con sus súbditos, tratándolos siempre con respeto.

Una vez la reina se encontraba muy triste y mando llamo a muchos de sus súbditos para contar sus penas. Y de la misma forma en que lo había hecho ella, los súbditos la escucharon con paciencia.

La reina siguió lamentándose por la falta de paz, la muerte de su padre, la ausencia del rey, la falta de buena comida en el reino y por ya no tener con que entretenerse en esos días tan aburridos.

Poco tiempo después llegó un niño que había quedado huérfano en la última guerra y cuyos padres habían servido a la realeza toda su vida. El niño estaba triste y quería que la reina tan amiga de sus fallecidos padres le escuchara solo una vez. Pero cuando está lo vio, asumió que era otro súbdito y le contó todos los problemas del que la afligían. El niño sin más remedio oculto sus sentimientos y escucho atentamente a su majestad.

Así los días se convirtieron en semanas y luego meses. El niño regresaba siempre con la esperanza de encontrar consuelo en las palabras de la reina, pero nunca pudo contarle acerca de sus padres a la augusta mujer.

Hasta que en el aniversario de la muerte de sus padres, el niño llego a la habitación de la reina llorando. Como siempre la reina se encontraba arreglando su cabello, sus uñas y su piel, y no miro las lágrimas de su leal sirviente. Y como siempre comenzó a lamentar que en la cocina ya no había pastel ni chocolate.

El niño que no podía soportar la idea de deprimir más a su majestad con sus problemas, a los cuales ya consideraba insignificantes, se mordió el labio y no dijo nada conteniendo su propio dolor. El silencio hizo que la reina dejara sus protocolarios asuntos para voltear disgustada en dirección a su leal súbdito. Al verlo mordiéndose el labio, creyó que se reía de ella y lo abofeteo por la ofensa.

No pudiendo más, el niño lloro por ver a la reina histérica y salió del palacio huyendo muy lejos a donde nunca nadie más pudiera escuchar su llanto.

Aún ofendida por el insulto del niño, la reina mando a llamar a sus guerreros para que lo buscaran y ejecutaran. Estos al escuchar las órdenes de la reina le contaron la historia del pobre huérfano para alegar a su indulgencia.

Desde ese día la consternada reina mando a que todos sus súbditos usaran una máscara sonriente frente a ella de esa forma podría contar sus penas sin tener que oír las de los demás.

Delicias de la vida (IV)

Ver pasar los trenes del metro, ver pasar a la gente presurosa y a la gente relajada.
Actualización:
Basada en la canción "A falta de Paz (buenas son ostias)" de Envidia Kotxina. 

Delicias de la vida (III)

Beber un vaso de leche con galletas Maria luego de un partido de improvisación

domingo

Una Carta

"Pase a tu lado, sin que me vieras te vi, pero no te hagas la tontita, yo sé que has notado que un suspiro al aire te he mandado, ansiando ver tu cielo rozar mi corazón 
Cada ves que te llamo y una sonrisa tuya me has prestado, conozco el lado sin terror del sentimiento llamado amor. 
Tus ojos dos cristales que entristecen matando mi tristeza y tu sonrisa, vida mía, perfume que presta vida a la vida para ser mi vida para ti, vida mía.
No soy inocente de haberte llamado, ni culpable de haberte amado. Soy responsable de haberte mirado.
Quisiera que nos, fuéramos tú y yo, para regalarte un pedazo de basura que en tus sabias manos, solo hermosura nos retorna.
Eres tierna en tu andar, no más, solo tierna y un andar. Detrás, solo esta quien te quiere ver caminar prestando un suspiro y un latido."

Dedicado a Dianita Mugrosita, mi amorsin cursi

Delicias de la vida (II)

Meter las manos a los costales de grano.
Extraido de la película Amelie

miércoles

Dos páginas

Si un documento tiene más de dos páginas, pocas personas lo leerán. Y quienes lo lean no lo recordarán al cabo de veinticuatro horas. Por eso, todos los documentos deberían tener más de dos páginas. No querrá que sus lectores se vean influidos por un puñado de datos. Lo que quiere es que observen el uso creativo que hace de los tipos de letra, su brillante empleo del espacio en blanco y su inspirada grafía.
 
Como nota personal, esta cita me recuerda mucho a muchos de mis amigos, tanto de mi escuela como de la vida :)

domingo

Delicias de la vida

En las etiquetas "delicias" iré poniendo un par de cosas que me gusta disfrutar de la vida, sería interesante saber que cosas les gusta hacer a ustedes en su vida cotidiana.

Caminar 40 minutos del trasporte a tu casa a medio día para bañarte con agua fría y dormir toda una tarde.

Latinoamerica en un Párrafo

"Era como un caballo enloquecido y lo mejor que se podía hacer por el era dejarlo en el sitio de un tiro. Siempre ocurre lo mismo con las personas pacificas. Un día les da la locura homicida. En América ocurre constantemente. Lo que necesitan es un desahogo para su energía, para su sed de sangre, Europa sangra regularmente mediante la guerra. América es pacifista y caníbal. Por fuera parece un hermoso panal de miel, con todos los abejones arrastrándose unos a otros y trabajando frenéticamente; por dentro, es un matadero, en que cada hombre acaba con su vecino y le chupa el tuétano de los huesos. Superficialmente, parece un mundo masculino y audaz, en realidad, es una casa de putas dirigida por mujeres, en que los nativos del país hacen de chulos y los malditos extranjeros venden su carne. Nadie sabe lo que es quedarse de culo y contento. Eso sólo ocurre en las películas en que todo esta falsificado, hasta las llamas del infierno. El continente entero esta profundamente dormido y en ese sueño se produce una gran pesadilla."
Henry Miller.- Tropico De Capricornio

lunes

El objetivo de la humanidad

Desde que el hombre dejó por primera vez su cueva y conoció a un individuo con distinto idioma y distinta forma de ver las cosas, la raza humana ha tenido sólo un sueño: matarlo para no tener que aprender su idioma ni su forma de ver las cosas

domingo

Baile sin fin

Este es solo un pequeño experimento, quiero saber si se puede llegar a escribir mas rápido de lo que se puede leer. La mecánica es la que sigue:
Primero: debes tener un poco de tiempo libre. 
Segundo, en el siguiente texto se han insertado marcas de tiempo (de cinco en cinco minutos) que significan lo que un servidor pudo escribir en 5 minutos. Mide también tu tiempo en 5 minutos, si pudiste leer todo lo que estaba entre marca y marca, por favor inserta un comentario haciéndomelo saber.
Así que aquí pongo la marca marca cero.
(0:00)
Hoy se me ocurrio una historia, mas o menos debe comenzar de esta forma: había una ves. De esa forma, usted lector de inmediato pensara que es una historia feliz o fantástica, sin embargo no lo es, y esa es la razón por la cual la prefiero empezar de esa forma: para engañarlo.
Y es que el engaño es algo unico con estas cosas que uno ve y hace en internet, se la pasa engañando y mostrando aparicias que no le pertencen en nada en absoluto. Y carajo, debí preparar esto con mas anticipación por que me doy cuenta de que ahora cada 5 minutos tengo que avisar via web 2.0 que se debe dar F5, por lo que...
(5:00)
Bueno, escribi mucho menos de lo que creí, he perdido mi cargador y la pila no me durará mas de una hora mas o menos con la pantalla como la tengo,jejeje muchas personas deben estar burlandose de mi en este momento.,
Pero bueno, les mencionaba una pequeña historia, había una ves un hombre cuyos recuerdos había abandonado en una caja debajo de su cama. Por azares del destino, aún viviendo en un segundo piso, el debajo de su cama quedo inundo....
ahora comienzo a recordar que debo decirles que cada 5 minutos deben dar f5 para que vuelva a aprecer las cosas. Demonios, uno deberia poder instalar la cosa esa que refreshea las paginas automaticamente o hacer su propio scrip, pero hay muchos navegadores que me lo pondrian dificil, y si no a mi, a ti si querido lector qyue aunque no lo creas estas a merced de lo que muchas personas de la industria de la informatica se les da la regalda gana.
Cuando era un niño y me gustaba jugar con muñequitos de pokemon que compraba fuera de mi primaria a solo un peso por cada uno, solía ver con gran curiosidad a las personas usando computadoras y así, pero lo hacian en las aburridas lineas de comandos, pero no es nada de otro mundo ver películas donde hay "hackers" que usan cosas mas o menos por el estilo pero que se ven super guay...
(10:00)
Vale, esta ves hize un poco mas de cosas.
Pero maldita sea, quiero contar una historia que se me ha venido ocurriendo desde hace un rato, sin embargo me doy cuenta que hacer las cosas al abenton no es pero para nada bueno jejejeje mejor coordinación para otra ocación. pero ya esta esto y no se puede parar, así como no se puede parar la vida en ninugún momento para poder hacer pequeñas correcciónes, hay que saber decidir para decidir cual va a ser el refrigerador que te vas a comprar o cual será el proximo medicamento que entrará en tu cuerpo.
Cuantas medicininas tienes en tu cuerpo en estemo momento? te lo has preguntado, yo me lo he preguntado, creo que no muchas, hace tantoq ue no voy a un doctor, quizá el señotr RIUS tenga la culpa, pero mas bien es que en la vida de todos, no es sino hasta que tienes un corazón destrozado que se te ocurre ir con tu médico o chaman según sea el caso.
... el hombre, al ver sus recuerdos totalmente mojados
(15:00)
Y ahora a merced de lo que el ancho de banda vaya diciendo, por que perdí como un minuto en que volviera acargar el editor, pero vale pues no es tan malo como estresarse  por las multiples lineas rojas que aparecen...
¿Puede un ser humano decidir sus recuerdos, escogerlos, editarlos, seleccionar solo lo que mas le convenga? era la cuestion que el hombre de la caja se preguntaba mientras lloraba al ver la tinta diluida por elk agua, mezclada con manchas de lapiz, algunas veces quemada por el acido que emanaba de las pilas tambien hechas presa del agua. Se respondio a si mismo, tenía que hacerlo, decidir que le servia y que no le servia en absoluto.
Dejar un vacio en medio de la carne, cual mercader de venecia y decidir se una sombra tirada en el piso y dessechada como pañal, mirada por el mismo desprecio. Maldicion, maldicion, maldicion, con la m de mujer, de muerte, de marcha, de maldicio y mas maldicion, la M Magica, de Maga, de medula... lo había olvidado, la M...
(20:00)
Se me ocurrio una idea para esto de los tiempos muertos en recargas. El bloc de notas. Uno no debe depender de los servicios de los demas, deberia ser autosuficiente. No necesitar a nadie que le este diciendo que hacer.
Ya lo dice el buen camarada Henry Miller, los latinos somos latinos porque necesitamos de la europa toda poderosa, toda desidiosa. Malditos escritores, que se vayan al carajo. Estadisticamente somos nada, unos mas nada que otros, pero todos somos nada. La humanidad produce tantas cosas que es practicamente impocible para un hombre lo que hace toda la humanidad, ya lo decía un matematico inventor de la teoria de la información: entre mas información intentes trasmitir a alguien, necesitas que ese alguien pueda obtener mas información, estamos limitado, muy limitados.
Es por eso que nuestro pequeño hombre había decidio salvar solo lo mas esencial, lo mas nuevo, lo que podía tener un futuro o un alguna ves podria ser...
(25:00)
Nunca me gustaron tus poemas. Así de simple, nunca me gustaron por la simple y sencilla razón de que estoy en ellos y porque siempre hablan de algo, digamos, no agradable. Supongo que lo sabes por mi rostro, el mismo que retrataste en un cuadro que atemoriza a la mi madre cada que entra a mi habítación y misma que estoy viendo en este momento por arriba de un regalo de cumpleaños.
Un regalo de cumpleasños, si... eso estaría bien para el cuento, esta persona tenía un regalo de cumpleaños del cual no se queria deshacer, era muy valioso y tenía un gran valor sentimental para su él... Muchas cosas tienen un valor sentimental muy grande. Pero muchas son mojadas por una lluvia que sale del mas sencillo no sé qué, se mojan, echan hongos, y se pierden en el vació para siempre, por siempre y desde siempre, como decía Kafka y como me gusta decir para parecer mas drámatico.
Igual nuestro personaje que aún no tiene nombre, se llamara... ammm que les parece si le ponemos Isso, por los sujetillos simpaticos que arruinan TRON y por las imagenes de unidades virtuales jejeje.
De cualquier fomra... el tiempo vuelve a terminar.
(30:00)
SOlo se podria decir que no quiero decir nada mas, que no quiero seguir explorando por esos lugares a los que conduce una fiesta o una feria. No se puede hacer, no puedes, no debes ir tan adentro, matar a la montaña por las minas, por el precioso oro que enriqueze su estomago y la panza de quien cava cava. Sigamos cavando pues, quizá si haya oro, o como dice mi amiga Belem "dices que tengo un mal corazón, pero tengo un corazón, malo, pero de humano"
Así las cosas, malas, muy malas, pero humanas al final, reacciones humanas que no se pueden predecir. Caos. El orden del Caos, la aleatoridad, todo eso, tu sabes, delo que hablos es de estar caminando por avenida central (sea cual sea el centro o la ciudad) y aparecer de pronto en marte matando marcianitos por la fiebre amarilla o estar cazando a esos amables ratones que nos hacen el favor de comerse y morirse con las porquerias de pan bimbo que tanto nos, bueno no no no nos, me gustan. son muy ricas.
Y aunque que estan mal y que obro mal, no importa el paladar es imponente y firme en cuanto a eso, hay que comer, devorar cuanto tienes a tu paso, y no dejar ir ningun recuerdo, bueno, malo o deficiente. De esa forma Isso puso al sol sus recuerdos.
(35:00)
El febrero es febril, la mitad de las personas que conosco son de noviembre o diciembre, lo cual en un país "normal" deberia significar que muchos de sus padres hicieron un "algo" en febrero que les dio como resultado un hermoso regalo, el mejor regalo segun decía una tía a quien respeto y admiro.
Así la vida, así el baile que no termina con los problemas, que no termina ni empieza ni se debilita, solo sigue y sige como un tango sensual o como un cabaretero bolero, una salvaje trova (aunque todas en absoluto sean iguales), todo suena igual, el estar frente a quien te gusta y no poder tocarlo por que le haces daño o porque NO DEBEs, esta prohibido, esta penado por la ley.
Y las leyes le impidieron a Isso poder poner todos sus recuerdos al, sus vecinos se quejaron, pues al vivir en un departamento, no muchos querian penumbra proyectada por un porta discos viejo o una playera de bebe. Mucho menos por un cartel de te amo o un intento de regalo de 14 de febrero, planos de abril y planos de sueños.
Vamonos todos a dormir a la cama de una prostituta, para soñar como artista y ser el gran artista "hombre" con que sueñan los que saben soñar, porque vanos, esos cliches que tanto nos gustan son...
(40:00)
Ahora si, 40 minutos, esto apenas comienza, ya lo dije, es un baile sin fin, tal ves podria continuar así hasta que la bateria de mi laptop se termine o el ladrón que entra en mis pesadillas al baño de mi hogar por fin termine de asesinarme con su cuchillo de oro y su mano de cabra.
Dios, siempre hablan de él. Todos. Dios no sé que, como descripción. Dios no sé donde, como argumento. En lo particular, uno de los que mas me agradan es el de un twittero de inglaterra "demostrar la existencia de Dios con la biblia, es como demostrar la existencia de superman con un comic", elegante, gracioso, convincente, ¿no lo creen?
Me convence la idea, pero hay un algo que no deja dormir ni deja a uno decir "hey, vamos, dejen de perder el tiempo preguntandose en el allá, engargense del aqui por un momento... hey tu pequeño rufian deja mi comida en paz" o algo por el estilo.
Así, el viento y el polvo se encargaron de hundir lo sobrantes recuerdos de Isso. Nada mas quedaba la pertitura de una canción de metalica con ritmo cubano y sentimiento ruso o sentimiento finlandez, un acordeon de algun examen vilmente reprobado...
Los dedos aun no ...
(45:00)
Luego de escribir muchas cosas en lenguajes de programación tales como c, java, hazkell o de marcado como... bueno, todo es html y así, uno se da cuenta de lo facil que es escribir un parentesis o una doble... no recuerdo en nombre del simbolo, es este "" y de estos <>. Es facil encerrar algo, acorralarlo, pero atraparlo es cosa aparte,
Dicen lo que saben de guerra que debes atacar al corazón algunos, otros las costillas, los ojos, los pies. Quitemos el sosten del mundo para des equilibrarlo. Si, divide y vencerás al problemas "pero carajo el problema soy yo" no importa, dividite y te venceras a ti mismo "no quiero, quiero ser uno, no medios ni tercios" pero no eres nada en absuloto, un nada, eres uno entre 6 mil millones de personas, osea nada, ni mas importante ni menos importante, la misma masa y la misma carne, porque te crees tan especial?
"Hago cosas que los demas no"
"en serio? ellos hacen todo lo que tu no puedes ni quieres ni sabias que se podia"
"Pero soy el mejor en algo"
"Nunca eres el mejor, trofeos y todo, ser el mejor relativo, el mejor para tu mamá o tu novio o tu maestro que desnuda con la mirada, pero y el resto, y los otros 5 mi millones y pico de personas, no es que te quiera hacer conformista pero..."
(50:00)
Busquemos la paranoia de lo que no se puede hacer ni decir. La sombra que vemos todos los días mas cercana a nosotros, poruqe si, Isso, al ver destruidos sus recuerdos, volvió a ver la sombra, su sombra niño que era mas sombra y la sombra padre y la sombra futuro... demonios, tendré que detenerme para buscar el maldito cargador... sino esto se apagará y valdra nada...
Perfecto, no ha sido tan dificil y solo perdí como minuto y medio, tiempo suficiente para recordar que el cargador es lo primero que se debe cuidar, de que te sirve ser la persona mas sensual del mundo o las algo o la menos algo, sino no hay forma de cargarlo, de saberlo.
Oye. tú, si tú que sabes que te hablo a ti y solo a ti, me gustaría vierte deforma un poco diferente y un poco menos personal, verte a los ojos, ojos de alacran que parte el cielo en dos y la tierra en mil. Luna de penumbra que inunda habitaciones de la nada. Escupo al suelo... escupo al cielo para que el insulto regrese a mi estupida cara desvelada y cansada por la inercia de la espera que no espera nada sino que solo se deja llevar. Y luego que.. la nada la ausencia de algo...
(55:00)
El trabajo de alguien se debe valorar, pero no porque sea tu amigo lo vas a trat bien: apestas, hey gracias por eso, te odio, en serio te agradesco las palabras, pero porque no te enfadas, porque eres el unico que al menos lo admite sabes pues que demonios no peudo creerlo si eres tan...
Algo si me molesta de la gente, cuando no te conocen y te odia, odio a esa gente y luego de algo así es muy probalbe que no los pueda ni siquiera apreciear como algo mas valioso que una caca de mono. Y se lo digo al espectro aquel de la venganza inconciente de infante niño, infante quemado.
Quememos a un bebé mientras hervimos a un niño, así, pequeños, regordetes, para poder dormir en paz, para poder descansar y que nuestras almas se vayan al cielo o al limbo donde reposa la vida de Isoo que se a quedado sin nada que leer ni pensar.
Un día un pequeño recuerdo, timido, blaquito, puro, inocente le pregunto "¿Qué es lo que mas extrañas?"
... entonces yo repondo, lo que mas extraño es vivir solo y estar solo y solo ser un observador, observar no hace daño ni perjudica, porque solo obserbas. Adios   
(60:00)
Andemos por la pasarela del rey desnudo y vayamos con los ingenieros que maquilan la destrucción que el gran artista ha predicho al ver su obra sustituida por un mecanismo de compreción de gases basada en las leyes de Boyle, mejor conocidas como graffiti
Hey pero tambien es arte, el chico se expresa, dejalo, al menos lo hace con lo que su cabeza le da... y bueno un par de drogas si, pero tu tambien las usas y mas finas.
Por que no lo es lo mismo un cigarro mexicano, o un cubano que uno de españa... aunque esperen... las condiciones climatologicas para la producción de tabaco son mejores en america que en la iberia. Eso significaria que tienen colorantes, endulsantes o su equivalente para lo que sea que esten haciendo... no?.
Bingo! eso es!! A los señores artistas, politicos, filosofos, etc, les gusta mas por que tienen los quimicos que le dicen a su cerebro que son mejores que todo lo demas, ergo, les gusta la ciencia: ridiculo...
(65:00)
Esta es la navidad soñada, es decir, lo de San valentin, el buen hombre que murio porque querer casar a los paganos crisitanos en el grandioso territorio Romano.
Es maravilloso ver todas esas caras ahi felices, en verdad, sin sarcasmo ni burla ni morbo, es lindo saber que si alguien puede todos podemos. Pero es cuestión de arriesgar...
Salio de su casa directo a ver su novia. Ella le había regalado la partitura.
Quizá esta sea la ultima ves que escriba o me motive a escribir en mucho tiempo, quiero dedicarme a otras cosas... no quiero hacer esto ni mucho menos vivir de esto, solo para estar a merced de los que gustan de esto, sucks! suckean, suckeamos, suckearemos.
Reglas y mas reglas, es gracioso que muchos digan que no las siguen y que esten el punto de las 3 los viernes listos para ir de fiesta, justo para que en punto de las 12:05am esten en su casa oliendo al mismo licor...
Ya no puedo, tampoco quiero. Esto es todo... nada mas...
Y bueno señores, eso a sido todo, el 13 es un buen lindo, siendo un primo del primo 11, que nunca se tocan, eso es solitario y solitario es para lombrices ¿no? mejor 14, es mejor numero, como con mas esperanza de querer complir el objetivo de este experimento y de, igual quer Rama, complir las promesas que se hacen aunque desgarren el corazón, porque por algo se hacen, y no se hacen para mal.
(70:00 Fin)

... espero no les haya desesperado y les doy las gracias si llegaron hasta este punto, les agradeceria sus comentarios, gracias, y muy buenas noches

viernes

El Colmo de Un Burro...

“La llegada de un buen payaso al pueblo hace más por la salud de sus habitantes que 20 burros cargados de fármacos”
Dicho ingles inglés.

Actualización: gracias por  la corrección Artemisa.

martes

Divagación de una espera.

I
Por ahí siguen
brillantes de humedad
castillos vacíos.

II
Mal espíritu
cierra el pico, crece
busca tu flor, ya.

III
Llanto por igual
sucumbe astro remedial
ausencia integral.

IV
Inexistente
ojos marfil, ojos tú
corazón final.

V
Construí castillos
llenos de ardiente sol
Ascua soledad.

VI
Mar y pozo son.
Luna, tierra y un sol.
Lejos de quien son

VII
Son un par café
brillantes de humedad
Flor, conmigo ven

VIII
Salada niebla
astutas ceguedades
por ahí siguen.

IX
La opción sufrir
dolor sin fin
alma en pena.

No hay razón
sin corazón
que destruir.

Misericordia, la hay.
Si, hay mas, sal:
Su/tú/mi muerte.

El dolor no viene de mi,
no es sonido en ilusión
siendo condenada realidad.
Es condenada realidad
volviéndose absurda ilusión
sacando dolor, viniendo de mi.

X
Llanto por igual
cierra el pico, crece.
Remedio sin final

Espero Haya Mas Allá

Nuestro planeta es una mota solitaria de luz en la gran envolvente oscuridad cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.

miércoles

Un Suspiro

Solo queria llorar. No deseaba la vida ni mucho menos una oportunidad que no fuera la de poder llorar en el hombro de un cualquiera. Ese era el repetitivo pensamiento. Nada más. Nada más.

Si, había muerto su esposa, si había muerto tras una larga agonía desconocida por brujos y hombres de ciencia, si, si, solo sí… pero no, no podía hacer nada por ella, nadie podía. Entonces ¿Por qué aquellos días oscuros como solo él deseaba no podía sentir otro dolor que la culpa en su interior?

Aislado en una habitación de piedra muda, insensible al llanto de un hombre mediocre en su vida ¿Con quién iba a llorar si desde siempre y para siempre lo había hecho en el hombro de su esposa ahora hecha gusanos? Y sin embargo sentía algo.

No fue más que un susurro. No más que un aliento hecho al aire perfumado de una velada fúnebre. No más. Solo eso, una brisa de aire quizá. Pero no podía ser menos, no debía.

Anda que el hombre se ponía de pie. “¿A dónde vas?” pensaba una y otra vez “¿A dónde puedes ir ahora?” pero caminaba paso tras paso, gimiendo, buscando el origen del susurro.

“Ho… hola” decía, se decía. “Hay alguien a mi” ¿era una pregunta? Era su respuesta.
De nuevo el susurro.

Débil.

Profano.

“Ella se fue… debes saberlo” ¿a quién se lo dices idiota? No hay nadie. “Me… me… duele” ahora hablas el aire, con un suspiro que te inventas a ti mismo, que no existe, que nadie escucha.

Un golpecito en el hombro bastó para derribar un centenar de lágrimas de los ojos de aquel hombre.

Se voltea para abrazar la nada.

“La extraño” Vas de nuevo a sucumbir ante la locura que te provocas, mal, mal, muy mal. “Quiero estar con ella” Ahora crees que es todopoderoso y que cumplirá todos tus deseos porque das lástima… lástima.

“Te amo”

Y un susurro se convirtió en ráfaga y la habitación quedo completamente sorda, inexistente, inventada.

domingo

El Examen Del Poeta

Había una vez una escuela de poetas sonetistas.
Para entrar en la perfección, todos y cada uno de los futuros poetas eran llevados todas las noches a beber licor en terrazas al mar.
La ebriedad era musicalizada por dotados hombres de técnica sin igual que habían sido educados en conservatorios austrohúngaros durante, por lo menos 10 años.
Comida argentina y francesa para amenizar el ambiente.
Libros y poemas de culto sobre el porqué ser humano es ser un dolor insufrible.
Películas de mensajes surreales, irreales.
Todos juntos se reunían. Todos juntos conversaban puro en mano coñac en boca.
Había novios poetas, novias poetizas, esposos del verso y divorcios de la prosa.
Al terminar su ritual entraban destrozados y en llanto a sus habitaciones individuales. Se sentaban en sus cómodas sillas o en su cómoda alfombra a desenfundar su arma. Recorrían los túneles de su memoria para encontrar la rima perfecta, la más melódica, la más hábil forma de dibujar sus fantasías y su dolor.
Cuando terminaban, salían a la embriaguez nuevamente a presentar en sociedad sus nuevas hijas soneteras, adornadas por las palabras más raras y exóticas.
Se debatía cual era mejor, cual lenguaje más aventurero, cual más poeta.
Cuando alguno de ellos llegaba a los 20 sonetitos bien logrados era llamado maestro y se le atribuían cultos y festividades anuales. Los demás seguían siendo desconocidos de un culto menor que debían superar a estos.

Un día, de fuera de la escuela sonetista se armó un tumulto. Se sacudieron las paredes en medio del ritual de la embriaguez. La gente del pueblo quería entrar a embriagarse con ellos. Los alumnos y maestros repugnados de la música de aquellos ajenos, de sus bebidas, de sus costumbres dijeron no y dieron media vuelta.
La gente el ver la negativa hizo fiesta permanente justo enfrente de los aposentos de los poetas. Al perturbar su estado natural con música de baja categoría y gritos de infamia, ningún sonetista pudo hacer veinte soneteneros nunca más.
La escuela cerró.
El bello lenguaje murió.
Algunos renegados de la escuela, se unieron al pueblo a festejar con ellos, sus poemas cambiaron la belleza de antaño por las historias del pueblo que había migrado de norte a sur, del alba al ocaso.
Quienes aún recordaban sus días de escuela o habían huido a palacios a celebrar sus propios rituales a otros lados, escupieron en los poemas del pueblo, llamándolos la negación del lenguaje.
Los poetas del pueblo enseñaron a le enseñaron al pueblo a leer para poder crear entre ellos una nueva sociedad poeta y solo consiguieron una sonrisa y una nueva canción.
Los poetas del pueblo finalmente murieron. Fueron recordados por sus antiguos compañeros y sus maestros como herejes.
Pero el pueblo no los olvido, nunca olvido que fueron quienes les enseñaron a leer y les compartieron un poco de poesía.
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